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El incidente

Mark Wahlberg, el hombre que pone palote a mi señora, y a la de todos.

Cubrí la presentación de “El Incidente” para la Guía del Ocio de Barcelona. Era 2008. Entrevisté a su director, M. Night Shyamalan, quien había admitido recibir cinco millones dólares sólo por el guión. Todavía desprendía el aroma del éxito que le había proporcionado el pelotazo de El Sexto Sentido. Ese aroma era una chaqueta de Armani, de dos mil dólares. Ese aroma era una piel tratada con las cremas más exquisitas a las que podrá aspirar el culo de un rey. Ese aroma era una capea en el Hotel Ritz, toreando a periodistas zalameros, que parecían no haber visto el preestreno de aquel bodrio.

Ante una y otra pregunta, intentando ver tres pies en el gato, interpretando números, colores, personajes secundarios o terciarios, hilazones invisibles, es decir, tratando de dar una explicación a algo que no la tenía, el director se sinceró: “señores, no le den más vueltas. La película es lo que han visto, y nada más. no hay significados, ni segundas lecturas“. Le faltó añadir que había creado una mierda de cincuenta millones de dólares.

Mirad a vuestro alrededor. En vuestra casa. En vuestro trabajo. Vivimos rodeados de mierda que no nos atrevemos a señalar. No sólo eso, sino que somos capaces de crear toda una mitología capaz de hacer que la existencia de la mierda se justifique, y defenderla a brazo partido. Puede que incluso esa mierda sea la que explique gran parte de nuestros movimientos. Sólo el paso del tiempo, y la ausencia de compromiso con la mierda nos hará reconocerlo y reflexionar.

Aquella mañana de mayo también entrevisté al protagonista de “El incidente”, Mark Wahlberg. Respondía riendo. Hoy reconoce: “Una vez comiendo con Amy Adams nos pusimos a hablar de una película horrible en la que yo había trabajado. No quiero decir cuál. Bueno, sí, era El incidente, al carajo. Ya lo he dicho. Los putos arboles, tío. Las plantas. Qué mierda. Eso me pasa por intentar hacerme pasar por profesor de ciencias naturales“.

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